Ruptura

A mão deslizava pela cintura quente, quase nua

e o corpo pequenino cabia no abraço como que feitos por encomenda.

Ambos sabiam o perigo, era mesmo dessas paixões perigosas

Fingir frieza era impossível naquele vulcão.

Eram senhores do destino um do outro.

As bocas envolvidas pareciam arte, um frenesi.

No desatar dos nós, a boca desceu,

a saliva quase evaporava com a temperatura.

Os gemidos foram cessados, alguém chegara.

Interrompidos.

Versos de Hollanda - Cia de Teatro da UFMA

Tenho pensado tanto em ti

que hora dessas

saio de porta em porta,

perguntando por mim.

Foto: Ana P. Bertand

Natimorta

Um amigo sugeriu que escrevesse minha biografia. Confesso que pensei nisso várias vezes - escrever um livro. Não necessariamente sobre a minha vida, que nem acho que tenha tanto assim a acrescentar a alguém.

Mas assumo uma vontade, um gostinho egocêntrico de fazê-lo. O problema em escrever sobre sua própria vida é que ninguém é sozinho de verdade. Ermitões são lendas.

Pensei em fazer isso em um blog anônimo. Criei tudo novo, um e-mail, senhas improváveis. Seria bom que não fosse descoberta, apesar da minha forte crença na Teoria da Conspiração. Mas percebi como em poucas linhas já havia me entregue muito. E se rastreassem meu IP? Um perigo!

Por onde melhor seria começar a falar de minha vida? Pensei nisso tantas vezes que nem sei. Cheguei a uma conclusão que mesmo que não seja a mais correta é a escolhida: minha morte.

Não se trata de memórias póstumas mas de uma morte imaginária. Acho que todo mundo já se imaginou morto um dia e já pensou em como seria fechar todo um ciclo. Peço perdão pelo engano. Primeiro, um ciclo não fecha (ao menos não deveria), depois, a maioria realmente acredita que a vida seja um ciclo.

Para mim não é bem assim. Por mais triste e deprimente acho só que morremos e pronto, acabou. Eu sei, terrível. Enfim, se este fosse um blogue científico teria que me empenhar muito mais em buscar conceitos, teorias e grandes nomes para explicar várias questões como morte, crenças, perdão e qualquer coisa que tenha sido ou que ainda será citada nessas linhas, a começar pela própria amizade a que me referi na primeira frase.

Bom, amizade. É a primeira coisa que vizualizo quando penso em minha morte. Fico por horas vendo a face dos que me cercam e se dizem meus amigos e imaginando sua reação. Chego a chorar minha morte, emocionada. Imagino uma grande morte, teatral, dramática, que repercuta (o que no final nem é tanta coisa assim). Meus ouvidos parecem ouvir os gemidos, os ais, os discursos "improvisados". "Óh, ela era tão boa, tão inteligente, tão jovem...". Aposto que haverá quem cogite a possibilidade de eu ... Não, acho que não.

Será o que se passa na hora da morte? Acho que a morte é como a vida, cada um tem a sua, única, insubstituível. A morte até segue um padrão como a vida - a maioria é parecida e as que são diferentes viram notícia. Esses critérios de noticiabilidade de hoje em dia...É quase como acreditar que seria interessante escrever algo sobre mim. Eis minha biografia: Natimorta.

Apo(ca)lí(p)tica

Acompanhem senhores: É política.

O pão vendido na padaria,

a moça que varre a calçada.

Esse sol que lhes queima a pele, é política!

E o que é então essa tal?

Essa que nos persegue em tudo, faminta, fingida.

Que política é essa, senhores, que fazeis ao virar as costas?

Ao ignorar os ais sussurrados nas calçadas?

Será fruto de nossa ignorância a nova política?

A politicagem religiosa. A política alienada.

Será fruto de nossa ignorância a velha política?

A politicagem oligárquica. O voto que vale o sonho.

Eis o fruto de nossa ignorância: A política DEFORMADA.

Não, não fechem os olhos, encarem a sua filha.

A criatura persegue seus criadores mesmo em seu sono.

Não se iludam, vocês não sonham com morte, não sonham

com dor, com tortura ou sangue. Sonham com política.

Ignorem, atem a política. Amarrem a cidadania.

Mas não fechem os olhos, ela vai lhes engolir.

Ela é beata, faminta, sedenta, maquiavélica.

Atriz, se veste com faces diversas, que passam despercebidas,

calando as vozes desesperadas por justiça.

Encarem sua cria, ela se tornou o avesso do que deveria.

A política apolítica.

Foto: Mosar Carvalho Costa

Pedaços

Estou perdida como há muito tempo não me sentia.

Eu, que mesmo triste sempre tive pulso,

sou refém dos sentimentos.

Nelson Rodrigues se enganou - O óbvio não é ululante...

Também me enganei - Não sou intocável.

Uma porcelana sem coração, uma miscelânea de hipocrisia.

Podre.